Пентаграмма.

Ничтожество расселось на богатстве,
давно не диво то, что нехристи у нас
все налетели к трупу русскому клеваться
и продавать на Запад нефть и газ.
А что же русский? Он давно не русский — космополит безродный из кутузки.

Их Карл Маркс, их троцкие с Урицким,
и весь кагал под песенки побед
с Нью-Йорка переулков черных, склизких — сидит у зиккурата сотню лет,
киша как черви жирные гробов
все понаехавшее племя мертвяков.

Кухарки с ювелирами на царстве,
от Ленина как терпишь их, земля?
Обритая толпа совдепов в государстве,
чернь подлая, чесночная Кремля
сидит крутая питерских братков
для Коммунякии жидов и дураков.

Войны гражданской нелюдь под панфары
Христа распявшей бешеной толпы,
из зада выползки сионских комиссаров
и фармазоны с тараканами избы
шипят, клекочут Ротшильда мессии
с их коммунизмом на гробах России.

На троне Грозного мохнатых преужасных
лишь трупный запах слышен для меня;
свет пентаграмм прожорливых и красных
в ночи из тартара и Вечного Огня
Русь пронизает над страной моей,
да пляшут бесы гибельных степей.