Маяковскому

О сын своей эпохи
Королева — как писал Булгаков — в восхищении
Но скажи же мне, какого дьявола
Надо было — «Над кострами обмороженые ночи»
Тратить на Владимира Ленина?
Читаю «Лилечку» и рыдаю
Это же не каждый сможет, заметь
«Сломанная дрожью рука в рукав» «Не влезет»
Я чувствовала, видела, знаю!
Но ведь это надо уметь!
Точность! Точность меткого слова!
Каждый раз как дар и как выстрел.
Нет! «Нет на земле второго Вас», нет такого
Сколько ни рой и не выискивай.
А кончилось традиционно. Печально.
Закономерно, неистовый.
Сколько бы выстрелов не звучало,
Как историю ни крои не стискивай.
А дырку в виске не залепишь уже
Ничем. Ни поэзией своей, ни истиной.