Птицы.

Небо совсем не такое:
в солнцах, туманах, во мгле,
там совершенно Иное,
чем на проклятой земле.

Там вечерами порою
выше проклятых голов
в сине-багряном прибое
блещут огни парусов.

И на предвечные хляби
в борозды горней сохи
словно в небесной тетради
пишут поэты стихи.

Там океаны ревучи,
но не боятся глубин
легче чем черные тучи
белые птицы стремнин.

Кто это нынче стучится
в эту промозглость и мрак?
Плещут небесные птицы
в мой неуютный чердак.

Нынче война да безлюдье,
и на болотах моих
грохот далеких орудий
не заглушает мой стих.

Даже в забытое время
мирных недрогнувших дней
средь этих мшистых корений
не было звука людей.

Звери паслись боязливо
дальше безбрежных болот.
Жил я, убогий, счастливо
без суеты, без хлопот.

Кто ж нынче, тихий и дремный,
при керосинке седой
плещет крылами укромно
в хижинке бедной, кривой?

Тихи туманные веси,
месяц стоит в синеве.
Странно небесные песни
слышать, болотному, мне.