Во мне умирает поэт

Во мне умирает поэт.
Я устала от грустных стихов,
Я повешала музы портрет,
Только вот в ответ ничего.
Исписала не мало бумаг,
Даже пальцы печатать устали.
Кто-то курит сигару в затяг,
Я же просто стихи вам читаю.
Я устала от «нелюбви»,
С меня хватит этой мороки!
Попадаются лишь цветники,
Только мне надоело полоть их!
То холодные словно лёд,
То горячие словно солнце,
А в внутри у них что-то гниёт
Или свой небольшой микрокосмас.
Мне уж скучно писать романтизм,
Надоела себе этим жанром!
Перейду в сюрреализм!
Но мне то не сдалось даже даром!
Я до ужаса сентементальна,
Мне пора прекращать такой быть!
Пора действовать радикально!
Просто взять и былое забыть!
Это просто, ну, проще чем кажется,
Это грустно, но станет грустней,
Если вдруг всё это покажется,
Не утихнет в буре страстей.
Я хочу других ощущений,
Я хочу в тепло и уют!
Надоел мне гнёт помещений!
Я хочу как птица — на юг!
Холода мне бьют по рукам,
Заморозив глупое сердце.
Я б всё бросила к чьих-то ногам,
Чтобы только где-то согреться!
Слишком холодно, давит мороз!
Я сижу под двумя одеялами.
Кто-то ловит в дали передоз,
Ну, а я даже не пьяная.
И во мне умирает поэт!
Он не знает о чём уж писать!
Он идёт на звук звона монет,
Но с него уже нечего взять!
Он потух, он перегорел,
Он забыл что такое стихи!
Он духовно уже очерствел,
У него нет уж больше мечты!
Он поэт, но он нищеброд,
Он халтурщик, невежа, халявщик
Одним словом он — идиот.
Как и ваш надоеда рассказчик…