Мастерские художников

Сумрачный парк, словно строгий дворецкий
Застывшее время в коробке хранит.
Здесь фонарь на своём языке говорит.
Заросший самим временем – плющом,
Он разговаривает сам с собою ни о чём,
Касаясь неба каменным плечом
Полуразрушенного замка –
Вольных художников укрытия.
Здесь в ход идут всякие рисующие,
Мажущиеся породы разноцветные,
Помазки из лисьей шерсти и пуха куницы.
Им ночью крепкой глубоко не спится.
Луна, как буд-то вдохновения,
Коснулась края сосны.
И ветер что-то забытое принёс
Откуда-то из самого детства.
Что-то неуловимое от первой
Школьной весны.

Конечно, художники все лохматые, заросшие
И много пьют.
Им крепкая мадера – надёжный друг в бою.

Молчание величественных кипарисов,
Кисть из шерсти лисьей.
Вот кролик. Он бегал, много ел…
Это не только ценный мех,
Он пострадал, можно сказать, за всех,
Кому проторенессанс, сюрреализм,
Барокко, рококо – не пустое слово.
Мы, как беспечным рыбакам, им пожелаем
Хорошего улова!