Радость.

Еще день прожит неудалый,
закат потухнул над селом,
вечерней скуки покрывало
опять спустилось за окном.

Брести ль по улице усталым?
Глядеть полынь ли под мостом?
Читать ль старинные журналы
да книги желтые листом?

Зевать да киснуть. У карниза
иль лед почистить до травы?
Следить в гудящий телевизор
в забавы дикие Москвы?

Все скучно, пошло, одинако,
ничем не нова вся Земля,
как русский сленг в садах Монако
нерусской черни из Кремля.

Стихи, рифмованная проза,
и проза хуже чем стихи.
Зачем в сугробах от мороза
лежат сережки от ольхи?

Зевает всякий мой читатель,
зевает скучная страна.
И ты, мой городской приятель,
не едешь с ящиком вина.

Одно всегда тут в жизни ново:
кроме борща, пельмень, ухи,
пекут в райцентре здесь в столовой
румяны знатны пироги!