Предок-цыган

«Какой-нибудь предок мой был скрипач»
Марина Цветаева

Мой предок, видно, был цыган,
И в это искренне я верю!
Ромэн иль, может быть, Роман,
Отступник православной веры.

Кудрявый чуб, волос копна, —
Таким он мне ночами снится —
Красавец-чёрт иль сатана,
Но кровь его во мне струится.

Меня он щедро наградил,
За что ему твержу «спасибо»,
Цыганский дал задор и пыл,
Ну, а за волю — хоть на дыбу.

Дал мне цыганские глаза,
Что слишком часто искры мечут,
Наказ, что унывать нельзя,
А жить, не опуская плечи.

Он наградил огнем в крови
И страстью, что во мне пылает,
Искусством той шальной любви,
Которая дотла сжигает.

Он мне привил любовь к костру
И к небу звездному, к раздолью,
К поющим птицам поутру,
К шатрам цыганским, к вечной воле.

Костер, гитара и луна…
Что лучше есть такого плена?
Смотреть, как в сполохах огня
Стреляет искрами полено.

Проходит жизнь, но ярко мой
Горит костёр в степи широкой.
За жизнь, за вечный непокой
Спасибо, предок мой далёкий!