©on

Угробила атлас. Наконец небосвод скрыл под
страницами величайший человеческий
град. Ад. Кеглями пали бульварные герои,

За ними скрижали мыслителей –
дефиксионы, к вселенской тоске. Все, как один, о ледяном красном шаре из гоев,

Словом, он для боулинга. На нем избитая
эпитафия: «Покойся, номад, не будет
больше почестей, знамен и наград».

Не будет боли сражений, восторженных
криков под звездный парад озабоченных
™лидов, ведомых слепо на ядерный взрыв,

Не будет истерик: двусмысленных
поражений и посвящений на обложках или
в начале псевдоисторических книг.

Сломятся могучие плечи Атланта, нимфа
спляшет, муза споет гимн и ляжет в nv
колыбель. Последний блаженный куплет

О запатентованных яблоках, о комете.com,
о свете, о Лете, о лекарстве от психических
ран и от механических квантовых бед.

Прощайте, титаны. Прощай, преподобный.
Отец, мир без вед – излюбленный танец
млечных планет. Без траурных G миноров

а-ля

(M)уж, б(L)ог, 1 сатана: нож преткновения,
две черты от рая до смеха грехопадения,
HE-(пред)-сказуемое – оno же подобие.

Дух, прошу, замолчи. Ангел мой, Мария из
Магды, скажи, зачем мне явился Плутon?
Зачем взяла обол, стал ли хлеб опием?

И все равно, мерещится ©on, тысячный
тест: «молить под землей 0 щучьим ртом
или креститься над волчьим надгробием».