Художник

Хрустальная ваза в безвкусном сервизе,
Солнечный луч проходит сквозь грязные окна.
Рука замерла на ужасном эскизе,
Где женщина ждёт на пороге старого дома.

Метается разум, клубится рой мыслей,
Палитра трясётся над пожелтевшим холстом.
Художник, мастер, поэт! Ха, если б!..
Уставший повеса у мнимого бога перед лицом.

Завядшая герань и с высохшим кофе щербатая чашка.
Не хочется пить, лишь треснувшие губы облизать.
Ни сахаром, ни маслом не исправить эту прогорклую кашу,
Что заварили множество воспоминаний назад.

Закрыть глаза и поглубже вдохнуть,
Ещё надо закончить картину.
Выдохнув — взглянуть.
И всплеском ярости прорывает внутри плотину.

Слышен крик через стены панельной многоэтажки.
Дальше грохот и шум, звон разбитой посуды.
Хватает «творец» кисть и мажет, и мажет!
Создавая на холодном полу шедевр абсурда.

Скрипят зубы и судорожно скребут ногти доски.
Даже муза, эта ветреная девка, давно ушла к другому!
Секунда!.. И тело больше не принадлежит мозгу…
Молчание повисло в мастерской… Ничто не нарушит часов хода.

А может и нет… И ты умрёшь, объятый пламенем чувств.
Будут плакать, как принято родом, над трупом твоим.
Как изящен, изощрён, извращён жизни замкнутый круг!
Видно, однажды и над дьяволом вырастет нимб.