Никто не пишет письма Одиночеству

Никто не пишет писем Одиночеству,
Никто не приглашает его в гости,
Нет у него ни возраста, ни отчества,
Есть прошлого обугленные горсти.

Есть сад, где расцветают обещания,
Оно их поливает каждый вечер,
Срывает с веток горькие прощания
И пьет вино забытой, давней встречи.

Есть мягкая седая пустота,
Альбомы, фотографии, конверты
И память, точно снятая с креста,
И тонущая в темных водах Леты.

Его судьба – бродить по разным улицам,
Когда ночная мгла к земле приникнет,
И верить, что несбыточное сбудется,
И кто-то его все-таки окликнет.

Знакомый голос через расстояния
Под звездами и тучами седыми
Домчит к нему нежданное раскаянье
И даст ему совсем другое имя.