Собрание поэтов

Вот собрались они все в шумном зале,
Они спешат друг другу рассказать,
Возможно как зевакам на бульваре
Своих стихов по душам рассовать.

Они пришли потешить свое эго,
На пьедестал взобраться всей толпой.
Кладут слова, как будто это «Лего»,
Но только стих их точно неживой.

И вот кричат: «Поэтов ныне много,
И с каждым днем число их все растет».
Спросил бы кто их пристально и строго:
«А кто из вас стихом своим живет?

Кто вдохновеньем дышит бестревожно,
Кто духа знает подлинный экстаз?
Пусть рифмовать искусство и не сложно,
Но кто с душой творил хотя бы раз?

Вопрос непрост, забылся понемногу
Среди шумов и множества торжеств.
Пришли ль стихи к искомому итогу,
Коль их читатель духом также черств?

О, сколько вас, поэтов златокудрых,
Способных словом сердце жечь людей?
Найдется ли хоть пара ныне мудрых,
Чтоб посмотреть в мотивы посмелей?

Зачем тебе все лживы песнопенья,
Зачем в душе нешуточная страсть?
Ведь сожалеть нельзя без сожаленья.
Шагая к славе, можешь ты упасть.

Творишь ли ты создания огневые –
Иль для тебя неважно, что писать?
Твои слова мудры ли и простые –
Иль их всегда готов приукрашать?

Ты для того все рифмы ли слагаешь,
Что тем живешь и счастлив уже тем?
К какой же Музе взор ты обращаешь?
За вдохновенье платишь чем взамен?

Что стоит стих, душою не прожитый,
Что стоит боль, коль нет ее в тебе?
Слова любви безмолвны и убиты,
Коль нет ее в глазах и на челе!

Поэт, решай, на самом ли ты деле
Огнем готов и дальше тем гореть,
Чтоб делать жизнь богаче и светлее?
Лишь из свободы птица может петь.

…Дак сколько вас, собравшиеся в зале,
Принесших всем не камни, но цветы?
Вам постоять дадут на пьедестале…
Но суть Огня – в ином совсем пути!

11.11.2011