Из прошлого

Ялта, Ялта… вечный запах моря…
Фонарей чугунных строгий ряд…
Вот уже огни зажглись на взгорье —
Белые и желтые горят…
Я брожу без цели, только знаю,
Все равно, иду я на причал…
И невольно лица вспоминаю,
Тех людей, которых не встречал…
Чудится знакомый образ чей-то…
Пригляделся, вижу, как во сне, —
У причала одинокий Чехов
Щурится в холодное пенсне…
Но виденье это исчезает…
Прохожу бульвар… витрины… свет…
И встречаюсь с девушкой глазами,
С девушкой, которой рядом нет.
Но жила когда-то здесь, наверно,
А, быть может, вовсе не жила…
Милая Ассоль в глухой таверне
Где-нибудь всю жизнь меня ждала…
Но я сказку все же не нарушу,
Пусть она дождется не меня…
Шумом волн учусь лечить я душу,
Сказку на реальность променяв…
Потому сворачиваю к морю…
Вот оно — шумит у ног моих…
И молчу я с ним, и плачу, молча,
Словно я судьбу свою постиг…