Синева

Сейчас втроём мы: я, стихи и кофе,
Ну, в общем, строки — я-то не поэт…
Душа горит, и, чтоб совсем не сдохнуть,
Пишу сама себе какой-то странный бред…

Он источается из кончиков, из пальцев,
Толчется в разуме и разжигает кровь,
Вы уж простите, если что — страдальцу
Нужна пиявка из стихов, и, да — любовь…

Постылым комом намотались клочья,
Торчащие, свирепые на вид,
И из открытых глаз, наверное, нарочно,
Он кубарем передо мной бежит.

Казалось, прошлое, что дышит нежным вальсом,
Должно бы вас лелеять и холить,
Но мне в нём «никогда» чернеющий достался,
А мне б морскую синь пригоршнями разлить!

Мне лодочкой бы белой обернуться,
Не в мерзлоте — мне б в сини ясной плыть,
И в прошлом незапятнанном очнуться,
И синевы в глаза мои подлить…