Черта

Я стою над обрывом — не телом, а тьмой,
Подо мной не земля — там я прежний, живой.
Там лежат мои «лучше», «прости» и «потом»,
Всё, что было надеждой, сгнило подо льдом.

Я хотел как светить — получалось жечь,
Мои добрые руки умели лишь сечь.
Я шёл к людям с теплом, с обнажённой душой,
Но куда ни ступал — оставался чужой.

Я просил не любви — пониманья на миг,
Но мой голос для мира — случайный шум, крик.
Я тянулся — и пальцы скользили во тьму,
С каждым шагом всё ближе не к вам — а ко дну.

Ночь внутри не кричит — она давит и ждёт,
Она знает, что время меня не спасёт.
Я не сломан — я стёрт, как надпись в пыли,
Как следы, что не вспомнят, куда они шли.

Этот край — не про смерть. Этот край — про предел,
Где ты больше не можешь быть тем, кем хотел.
Где усталость не ноет — она как бетон,
Где «держись» — это шутка, а «завтра» — фантом.

Ветер шепчет не «прыгай», а «хватит терпеть»,
И от этого шёпота хочется неметь.
Он не враг и не друг — он пустой, как итог,
Как вопрос без ответа, как выдох без слов.

Я смотрю вниз — и вижу не тьму, а себя,
Того, кто ещё верил, что боль — не судьба.
И страшнее всего не шагнуть, а понять:
Я могу не упасть —
И продолжить
Стоять.