Разговор с судьбой.

Не апрельская погодка.
Снег за окнами кружит.
Юбилейная сиротка
где-то в тумбочке лежит.

И печаль святая гложет
у порога Славных Дней-
мать с отцом, меня моложе,
снова-в памяти моей.

По щеке слеза-росинка
покатилась на сирень,
где с горошками косынка
и фуражка набекрень.

Тру её рукой шершавой,
в горле ком стоит с утра.
Спит отец мой под Варшавой,
мать-на склоне у Днепра.

Говорили, пела звонко
у кроватки надо мной…
Залетела похоронка
в сердце пулей разрывной.

Детский Дом, река, рябина-
вспоминаю их, любя,
но порой, судьба-судьбина,
был обижен на тебя.

За подарки, что достались
нам сиротам от войны.
Помнишь, как они взрывались
у истока тишины?

До сих пор жалеть неволишь,
хоть моей в том нет вины,
что родился я, всего лишь,
за три года до войны.

Что ночами ноют ноги
от других путей-дорог,
что врагу в его берлоге
отомстить за всё не смог.

Что не я брусчаткой в мае
шёл, медалями звеня,
что медаль не боевая-
трудовая у меня.