Голоса

Я курю десятки писем,
И пью тысячи картин.
Знаю, знаю, я зависим — От тебя и от причин:

Почему теряем время?
Почему дарим цветы?
Почему идёт поэма?
Почему горят мосты?

Всё гляжу на сотни фактов,
Всё пишу — пустую соль.
Да я видел много тактов,
Что умножили на ноль.

Только в музе вижу правду,
Только в ней ищу покой.
Я под ней писал баллады,
Что считаю чепухой.

Но молвой не тешат взгляды,
И слова нельзя укрыть.
Значит нужно стать упрямым,
Чтобы правильно прожить.