Самоирония

Опять повторы, круг за кругом.
Носитель снов, стихов, бокалов…
Поэт ли я — Владимир Тугов?
Иль стихоплёт, каких немало?

Бывает, что диктует кто-то…
Я плохо слышу — вот в чём фишка!
Идёт за рифмами охота.
Но как поймать, когда одышка?

Твержу себе: не торопиться!
Рву черновик, ломаю ручку.
Высокий слог летит как птица
и в небе прячется — за тучку.

Отбегав день, сижу на лавке-
смотрю на тучку исподлобья.
Я рву очередные правки,
ловлю больших снежинок хлопья…

И коль погибну от недугов,
на камне выбит будет шрифт мой:
«Лежит поэт Владимир Тугов,
мир покоривший звонкой рифмой».

10 декабря 2024 г.