Маскарад Невежества

Не разу не писал я ничего такого,
Ничего такого,
Что заставило бы улыбнуться мудреца.
Неустанно носится лишь маска подлеца,
Что жаль, ведь это грусть для близкого,
А может дальнего, но для того,
Кто чтит вчерашнего его.
Вчерашнего творца, что без лица,
Того глупца, который для себя,
Лишь маски делал без конца,
Надеясь роль свою сыграть,
Но не в спектакле, не в кино,
А лишь в антракте жизни.
Он творил их вновь и вновь
Как бут-то ничего другого не дано,
Творил не зная лени…
Лекарство от мигрени…
Кто чтит вчерашнего его
Того творца из тени, и те дни,
Когда он говорит одни лишь бредни,
О том, что он пронизан суетой,
О том, что грезит простотой
И что дешевой дышит пустотой.
Где вдох — там возгласы немого,
А выдох там, где нету ничего такого,
Ничего такого,
Что заставило его же самого бы улыбнуться.
Подлец тот молод, юн,
И вечно тлеет, и хладнокровно млеет
Видя в зеркале лишь отражение,
Но не себя, а…
Что же за бессмыслица,
Ведь там, лишь лестница,
Что не имеет ни начала, ни конца
И свет что светит лишь туда,
Куда идёт лисица…
Где нету тени, но как же свет без тени?
Как же… да… теперь понятно
Ведь лисица есть граница
Всего того цинизма, эгоизма
Якобы ещё и деспотизма.
Но все же есть граница,
Место где безликий обретёт лицо.
Где маски плавясь, в реки вытекают,
Каждая своим ничтожным ручейком
Ведь маска есть ничто,
Лишь тленное творение
Того же тленного, заблудшего творца,
Что призраком себе явился, дабы маску снять с лица,
Ведь не подлец я…
И не масок, а теперь свой судьбы кузнец.
И быть может улыбнувшийся мудрец?