35

***

Летящие тучи нас вяжут клубками.
Мы письма, отправлены людям в астрал.
Мы тонкие руки отравленной дамы,
Летящие птицы к стальным небесам.

Испорчены вещи, развязаны руки.
Я жуткий комок из абстрактных квартир.
Ты станешь убитым на пятые сутки,
Я стану началом, как брошенный мир.

Летящие тучи закапают кровью,
Польют города и вернутся назад,
Где люди тоскуют по боли с любовью,
Где вырос из пепла сиреневый сад.

Цветы прям до неба, они вместо дома.
Они, будто сейфы, хранят чудеса.
Мы примем секреты под звуки от гонга
И будем идти в новый мир до конца.