Поэт

«Бездельник, пьяница и празднослов!» —
Бытует мнение в народе о поэте;
Но как на праздник хочется стихов;
И как желается нам праздников на свете!
Пусть добывает рудокоп руду,
Шахтёры – угля залежи породы,
Поэту не дали, признаем, и дуду,
А только раковины от ушей народа,
И то – по праздникам, а в будни нет и тех!
(Читайте классиков – спасает смех!)
И вот он добывает в груде слов,
Себе и людям не простой улов,
Рифмуя «розы» и «грозу»,
Из-под ресниц давя слезу;
Связуя «сок любви» с «морковью»,
И приникая к изголовью,
Шепча признания души,
И убивая «пташку сердца»,
Ведь даже слёз нам жаль уже.
И в песни нам его не верится!
Но чувств пленительная нить
Уже натянута струною;
Под тонкой кожею не скрыть
Ни ненависти, ни любови!
Трепещет звукописью слог,
И задевает ненароком
Всё то, что пряталось до срока,
Слагаясь в «счастье» и «любовь»;
И в жажду томную напевов;
И в сладкозвучный унисон;
В полёт стрелы, в ток крови в венах;
Во всё, что был поэт влюблён!
Во всё, что страстно ненавидел,
Чем жил, что чувствовал, желал…
И вот уж, слушатель и зритель
Родным поэту братом стал,
Сестрою доброю и сыном,
И матушкою, и роднёй…
Он раны вскрыл, и соли всыпал!
Он исцелил живой водой!
Он словом правды обескровил,
Но умертвив, вновь воссоздал,
Из ненависти и любови
Возвёл духовный пьедестал…
Божественен, как Олимпиец!
Он в жилы влил любви вино;
И милосерден, и убивец…
И мир влюблён в него давно!
Ему признанья и упрёки;
К нему и просьбы, и мольбы!
Он над толпою одинокий,
Без жалости, и без судьбы,
Стоит и ловит ветра звуки
Из мирозданья трещин-швов,
Несущих боли и разлуки;
Дарящих счастье и любовь!