8

***
На сломанном стуле, в кусочках литья
Сутулые кости, слепая семья.
И в порванных брюках, в карманах, где шмаль,
Мы стоптаны в камни, мы всмотримся в даль.

На стёк в невесомость заморских картин,
На хитрую подлость, на ржавый мотив.
На мытые люстры, на сани, на сталь.
На рваные бусы и пламя костра.

Ты косишь тюльпаны магнитной весной,
Ты помнишь про траты, про смелость, про боль.
Танцует ночами по стенкам печаль.
Ты мне не расскажешь, и мне очень жаль.

Мне жаль все те слёзы на пыльный ковер,
Мне жаль все те грозы и маленький двор.
Что мы так и бросим, пусть сохнет, сгниет.
Никто нас не спросит, никто не спасёт.