Исповедь артиста

Избитый жизнью как в сатире,
Валяясь в рваной одежé,
Немею пьяницей в трактире
С бутылкой водки на столе.

Я был искусен, артистичен,
Всегда аншлагом полон зал.
В сценах ярких, драматичных
Имел успех, когда играл.

Успех — красивое начало.
И, чуть таившись в тишине,
Чувство сладкое играло
В минуты славы обо мне.

Но понял я: уходит время.
Сменялись мысли и слова,
А вместе с тем, теряя бремя,
Забылись сцены мастерá.

Шуршат на улицах газеты,
Пестрят афишами, меж тем
Я слышу долгие беседы
Куда сходить? Когда? Зачем?

Сижу в трактире я пустынном
С бутылкой водки на столе.
Поет бордель. В мечтах я мнимых
Спиться, сгинуть в небытье.

Не понял я, что загниваю,
Что с гнилью вместе начал тлеть.
Но точно знал я: помираю,
Не долго вам меня терпеть.

В косых трущобах Петербурга
Скитался в поиске житья.
Я то в сарае, то в конюшне
Встречал закат дрянного дня.

Совсем забытый в целом мире,
Я снова шел, не зная ног.
И дом мой был тогда в трактире.
На мне не будет некролог.

Его забыли — дохлый номер.
Его не дрогнул пистолет.
Он тихо пьяницею помер
С бутылкой водки на столе.