Художник

Слёзы льются на чистый холст,
Они скользки и проворны…
И звёзды блестят в окне,
Прозрачном и тонком.
Красивая часть неизвестного города,
Скамейки, дома, фонари, переулки…
И солнце дарит проходим свой луч.
Но лишь на картине он столь прекрасен.
Кисть лёгкая, буд-то перо,
Летит по листу со стремительной тягой.
Деревья, сады, заборы, ограды…
Чудесное место, для чистой души.
Что это, сон? Фантазия автора?
Или же рвение творить чудеса?
Не узнает никто что в голове
У старого гения.
Стремление к признанию?
Жажда одобрения?
Ответов нет, лишь сомнения…
Художник ни на кого не похож,
Ведь в нём живёт искра детства.
Снег и салазки, и пух что
Летит из под неба,
Кристально чистого белого цвета.
Каток, лыжи и сани, снежинки и горка.
А у самого вместо детства печаль
И крамешная дрёма.