Он без остатка отдавал себя

Памяти Великого юмориста, писателя,
Михаила Задорнова.

Как радостен был миг отнюдь,
Когда его я видел сцен куплеты.
Как мог к себе он чувством притянуть
Где его задоринки им самим согреты.

Он без остатка отдавал себя
Своей работе, что на сцене.
Себя он этим самым за губя,
И всё мечтал об нашей общей перемене.

Он был писателем от бога,
Играл вторые роли он в кино.
А юмор от него и части монолога,
На сцене им удачно в жизнь воплощенно.

Читая монолог об русских,
Об тех кто за границей отдыхал.
О тех, чьи мысли в думах узких,
Он смехом нас разил там наповал.

Он поднял чашу смеха для себя легко,
Испил её до самого предела,
Взлетел тем самым очень высоко.
Упал, разбился, вмиг сцена опустела…

Он умер, его последний монолог,
Поднял его на крыльях в небо.
Как будто воздуха там чистого глоток.
О, смерть, ну как же ты нелепа!