Поэта губит текст его стихов, его поэмы...

Скиталец в тьме ночной
В оковах прошлых лет.
Во всех мирах чужой,
Науки праведной эстет.

Поэт- не просто автор,
Собой несёт благую весть.
Он красит мир в окраски злата,
Оставляя только блеск
Его стихов, его поэмы…
И мыслей бурный ураган
Его души оставит треск.
Поэта губит текст,
Поэзии границы стены
Не увидать вам никогда.

Мысли терпят грусть…
Храм души таит свободу.
Сердце укажет путь,
А мозг дорогу.

Поэтому идёт поэт,
Не слыша других мнений,
В объятиях прошлых лет
С храмою правдой параллелью.