Стих XII.

Мир — кровавая порука!
Уродливый ребенок, льющего отходы акведука.
В нем презирают саму суть, саму идею!
Их ловят, убивают, потрошат, и ставят на шкафы подобно глупому трофею.
Нет… Здесь нет тебе дороги…
Беги, пока не засосали нечистоты!

То там, то здесь… видны огни,
Воняет гарью, женою бумагой…
Слепые от чумы-деградации для нас — оставшихся людей, страшны.
Ведь набегают они лишь ватагой…

… Я слышу визг, и вижу черный дым пожара,
А это лишь начало нашего кошмара…

… Извиваются кипы бумаг от жара,
Как два тела в тьме кулуара.
Горят мешки на их головах из рогожи,
Через пылающие дыры те скалят свои голодные по чернилам рожи.
Бьются в агонии страницы,
Будто им в глаза вонзают раскаленные спицы.
И взрываются гноем от жара миазмы,
Что оставлены на них твоей рукой — Рукой господина Язвы.

Всюду вонь паленой плоти,
Она лезет в уши, будто новость о льготе.
Залезает в ноздри, пробираясь глубже,
Наполняет ссохшиеся легкие, делая только хуже…
Хриплый вдох.
Поток чумных идей — безостановочная рвота.
Мгновение и ты упал, не выдержав безумия круговорота…

И вот, оставшись взбухшим трупом.
На земле — Шаг по которой сопровождался хлюпом.
Ты увидишь кровавый восход,
Подобный тому, что видит не родивший плод — Сжигающий твоих идей бесконечный черед…