Не было ответа на вопрос о смысле

В мире, нет, не лишним,
Просто обречённым и уставшим был он и друзей терял
Никому на свете, даже тем, всевышним
Мысли, сны, тревоги он не доверял

Спать ложился редко
А когда ложился думал, что не страшно, если вечный сон
Говорил с сарказмом, остроумно, едко
Вид имел скучающий и такой же тон

Так и жил в каморке
Свои годы тратя на вино, картины и ещё чуть-чуть
Доставалось Бродскому и Гарсии Лорке
И случайной девушке, преградившей путь

Не было ответа
На вопрос о смысле и когда откроет к сердцу двери страж
Ждал зимой весну он, а весною лето
Летом был мир тот же, но пропал мираж

Жизнь не быстробежна.
Медленна, печальна. Не река бурлящая, а скорее пруд
Смерть одно мгновенье, а любовь безбрежна
Кто её почувствовал, тот не зря был тут

Он ушёл в скитанье
И его больного принял безучастно только жухлый мох
И открылась истина: Высшее страданье,
Что никто не ловит с уст последний вздох.