Модильяни

Так обречённый в свет родился,
Среди неведомых коммун,
В Париже, гений появился,
В искусстве был ведун.
И Модильяни, его звали,
Любил из камня, он ваять,
И многие не признавали,
Что муж сумел создать.
Не приняли его творенья,
И гнали вечно прочь,
И ждали жалкого забвенья,
Когда настигнет ночь.
Но, он все правил и творил,
Писал беспечные картины,
И многое ещё бы сочинил,
Но, хворь забрала силы.
Лежал в палате одиноко,
Среди чахоточных больных,
Не думал, о себе высоко,
И позабыл своих родных.
А, смерть явилась, словно ангел,
Забрала на тот свет,
И запоёт ему архангел,
И боли больше нет.
Лишь на земле, бродит без толку,
Несчастно бедная жена,
Толпа все молвит, без умолку,
Что чадом, в нищенстве, полна.
Узнав о смерти, прыгнула в окно,
Оставила кровавый след,
Душа ушла на дно,
И в рай стоит запрет.
Но, люди помнят его имя,
Искусство его чтут,
И доят деньги, как с коровы, вымя,
И за труды, втридорога берут.