Я открою себя как книгу
Фёдор Ром Возрастные ограничения 18+
Я ОТКРОЮ СЕБЯ КАК КНИГУ
Капли дождя, как горькие тайны, медленно скользят по старым, потрескавшимся плитам, где, казалось бы, само время блестит, но на самом деле зреет лишь запустение. Свершилось нечто зловещее, чего никто не стремится увидеть, в мрачном подвале, где крысы тихонько пищат, словно призраки забытых воспоминаний, тая в сырости и темноте. Да, в этом углу мира никто не слышит тихого шепота забытого времени.
Струны истории, которые должны звучать нежно, на самом деле издают хриплый, угрюмый звук, проникая сквозь пыльные рамки, где память, если она и живет, то лишь как зловещий призрак. Коридор, заваленный давно забытыми зонтиками, выглядит уныло и грустно; Тепло, что когда-то раздавалось, теперь потерялось в затянувшейся полумгле, наполняющей пространство подавленной тоской.
Ты чувствуешь это, словно в сердце зреет не ветер надежды, а невыносимый холод, пьянящий дух, подавляющий все мысли о будущем. Дыханье морей, что когда-то вдохновляло, теперь лишь нагоняет ужас, погружая в мысли о неизбежности конца. Я существую, но это не то, что радостно разбудит; мой свет пробуждает лишь те мрак и пустоту, которые прячутся за плотной завесой дождя — это я, но никак не благолепие дня.
Я открою себя, как книгу, в которой нет слов, а только инферно и тьма, страницы которой пропитаны слезами и воспоминаниями о радостях, что никогда не были истинными. Каждая страница — это момент, но не тот, что запомнили, а то, что навсегда останется неразгаданным и болезненным. Я сделаю себя, словно невезучий художник, из капель дождя и света познания, которое оборачивается лишь безысходностью и страданием, лишая последнего лучика надежды.
Капли дождя, как горькие тайны, медленно скользят по старым, потрескавшимся плитам, где, казалось бы, само время блестит, но на самом деле зреет лишь запустение. Свершилось нечто зловещее, чего никто не стремится увидеть, в мрачном подвале, где крысы тихонько пищат, словно призраки забытых воспоминаний, тая в сырости и темноте. Да, в этом углу мира никто не слышит тихого шепота забытого времени.
Струны истории, которые должны звучать нежно, на самом деле издают хриплый, угрюмый звук, проникая сквозь пыльные рамки, где память, если она и живет, то лишь как зловещий призрак. Коридор, заваленный давно забытыми зонтиками, выглядит уныло и грустно; Тепло, что когда-то раздавалось, теперь потерялось в затянувшейся полумгле, наполняющей пространство подавленной тоской.
Ты чувствуешь это, словно в сердце зреет не ветер надежды, а невыносимый холод, пьянящий дух, подавляющий все мысли о будущем. Дыханье морей, что когда-то вдохновляло, теперь лишь нагоняет ужас, погружая в мысли о неизбежности конца. Я существую, но это не то, что радостно разбудит; мой свет пробуждает лишь те мрак и пустоту, которые прячутся за плотной завесой дождя — это я, но никак не благолепие дня.
Я открою себя, как книгу, в которой нет слов, а только инферно и тьма, страницы которой пропитаны слезами и воспоминаниями о радостях, что никогда не были истинными. Каждая страница — это момент, но не тот, что запомнили, а то, что навсегда останется неразгаданным и болезненным. Я сделаю себя, словно невезучий художник, из капель дождя и света познания, которое оборачивается лишь безысходностью и страданием, лишая последнего лучика надежды.
Рецензии и комментарии