по имени.

давай, сравни меня с Есениным, очередной раз засмей, а потом снова заучи стих до корки, гравируя строки на стенках серого вещества.
я не могу иначе – лишь монотонно пиздеть о других, совсем забыв о себе, о ничтожном себе, 
что ничего не значит и уж точно не стоит.
не стоило тогда давать мне свободу, лист и ручку, чтобы вырвалось моё творчество, как итог я заперт, я скован в нём – магнум опус моего одиночества.
моя голова это общежитие коридорного типа, внутри пахнущая сыростью и изжитая тараканами, что едят с пола каждую крошку, которую я называю мыслями.
когда я весь во внимании мне говорят «ты просто не слушаешь».
о, это ты тот парень, что пишет о красоте и любви? нет, ты, кажется, меня с кем-то путаешь.
пугает отрешённость, которой я концентрирован и то, что мне не страшно испытывать голод.
раньше список желаемого был полон, сейчас он весь в пыли служит обиталищем для всякого сора и очередных зависимостей, которые я давно путаю с чем-то действительно важным.
я забыл то ощущение целостности каждого действия и его становление нечтом существенным.
общественность называет таких как я маргиналами, я же зову себя неудавшимся поэтом и лишь иногда по имени.
на именинах у друга увёл его девушку, которая в последствии увела у меня самоценность.
самооценка – социальный конструкт, как сказали бы социологи, я же могу сказать, что мне просто п*хуй на отражение после того, как умылся.
мне следовало бы закончить писать ещё не начав, но раз уж я здесь, то пусть хоть это придаёт мне какого-то смысла.