Поэт без проницательности

Высокий, худой, молодой, белокурый.
Но уже есть морщины у глаз.
Философ, поэт, не грустный, не хмурый,
Властитель расплывчатых мыслей и фраз.

Он беден, он носит обрывки, остатки,
И с детства он спал под Луной.
На мир смотрит прямо, на женщин — украдкой,
И страшится руки роковой.

Его мысли пространно-возвышены,
Его чувства нежны и глубо́ки.
Но потребности в славе не снижены,
В нём тщеславие есть, есть пороки.

Он готов идти на уступки,
Он не властен, не страстен, учтив.
Не любитель геройских поступков,
Но и не совершает плохих.

Ему больно от равнодушия,
Он обижен на публику скверную,
Чьё невежество словно оружие,
В ней он видит подругу неверную.

Она то кричит и просит,
То убегает стремительно.
Его речи не превозносит,
На то смотрит он вопросительно.

Много было потерь, много было тревог
В его жизни небеззаботной.
И погибнуть от варварских игрищ он мог,
Ведь был слишком уж нерасторопный.

Но всё же Судьба любила его
Особой игривой любовью.
И спасала поэта от грозных арго,
И поила не только лишь болью.

Амур его не баловал, и не карал Юпитер.
К перу поэта благосклонны были музы,
И нежно выводили сонмы литер,
Они ложились на бумагу тяжким грузом.

Во всём он сведущ и умён, как чёрт.
Он знает толк в богах и языках.
Но сам поэт годами будет стёрт,
От слов его останется лишь прах.

(А может, они будут жить в веках!
Кто знает?)

Он мог стать плотником или солдатом,
А мог связать себя монашеский обетом,
Но не был он войны и долга братом,
Зато ведь каждый может стать поэтом!

Любой из нищих, во́ров и бродяг.
И шут любой, любой паяц, бездельник.
Не нужно ему перьев и бумаг,
Поэт не писарь, не чиновник, не священник.

Но грамоту он знает назубок,
И оттого писать, читать умеет.
Он разберёт, что благо, что порок,
Но сам в добре и зле не преуспеет.

И вроде положительный герой,
Он не Нерон, не То́мас Торквема́да,
Всего-то любит он совать нос свой,
Куда дозволено, ну и куда не надо.

Поэта грех совсем не в душегубстве,
Он по своей натуре не преступник.
Не обвинишь ни в пьянстве, ни в распутстве,
Он просто вечный грёз, мечтаний спутник.

Но тёмное лежит пятно
На его сердце неприметном.
И не огромно пусть оно,
Но всё-таки вполне заметно.

Добро он забывает быстро,
В нём благодарности немного.
Поэт не видит в этом смысла,
Его судьба — его дорога.

И за того, кто спас его,
Он биться до конца не будет.
Ему слова милей всего,
Но и по ним он редко судит.

Поэт не распознает страсти,
Кипящей в сердце близкого.
Он птичку не спасёт от пасти
Химер, порока низкого.

Учителю он доверяет,
Не видит в нём греха.
И всё речам его внимает,
Хоть служит не всегда.

От смерти козочку он спас,
Прекрасное создание!
Но двум помочь за один раз
Не выказал желания.

Из-за него ли, или нет,
Случилась смерть невинной.
Но он продолжил лить свой свет,
Перо осталось сильным.