Ад из собственных демонов

Я умирал, погибал без надежды,
Попав в ад из своих же страданий,
Попал быстро, не собрав одежды
И оставив множество разных знаний…
Со мной был только один платок,
Врученный тобой на день нашей свадьбы,
Который вносил в любой поток
Событий, происходящих за нашей усадьбой
И роднее его была только ты,
Стрелявшая в сердце с нагана,
На столе твоём в вазе цветы,
Их судьба, как моя, погана.
Я шёл вперёд, пробиваясь сквозь боль,
Исходящую от пустоты и раны,
Я хотел забыть всё, убрать в антресоль,
Туда, где лежат обереги и талисманы.
Всё вокруг погибало от страха,
Что калёным железом жго пустоту,
Что жила внутри любого, даже монаха,
Изгоняющего скверну во тьму.
И теперь моя речь бесполезна,
Лишь осталось стать Тьмой,
И моя судьба ко мне не любезна,
Раз дала быть убитым тобой.
А я шёл, не смотря на преграды,
Шёл вперёд, плёлся, куда не зная,
Моей гибели многие будут рады,
Будут пить за меня, меня не зная…

Пройдя через ад, я остановился у точки,
Что смотрела на меня вопросительным знаком.
А я всё держал платок и смотрел на цветочки,
Аккуратно вышитые на нём…
Я не знал, что сказать, проглотил язык,
Пока полз под горящим свинцовым обстрелом.
Ну а знак всё смотрел, он привык,
Что раненые не знали что, как и в целом…
Он хотел мне помочь, но не знал чем и как
Закрыть ту дыру во мне после бойни…
Он старался зашить её и так, и сяк,
Но ткани уже давно мертвы и гнойны…
Я умирал, уходил без надежды,
Протянув знаку цветастый платок…
Друг зарыдал, прижав к груди его прежде,
Чем в душа вернулась в исток…