Метаясь в пространстве...

Меняю размер, пишу короче. К чёрту боль
Чеканю мысли отбивая ритм
Мой платиной, точёно нерушимый,
Тот что у ног нетленною искрой горит
Вживленной мыслью, что не выбьют санитары
Из через край забитой головы,
Прослойка чувств, пропахшая гитарой,
Комок у горла беспричины суеты.
Назло конечно это эффективней, да вопреки
Приносит пользы больше, чем Во имя.
Признатся, что свершаются грехи
От нежелания сливаться с остальными
Ими
Но что протест в действительности прах
И вызов обществу не бросишь шевелюрой
Пестрящей. Неформалы псевдостиль,
Что от толпы к толпе сбиваются, как куры.
Но воплощение мое цветет внутри.
И множится от выводов, мелодий,
Из звука гласного, что ты разговоришь,
Как только благ покой к нему приводит.
Послушай, ну Чей голос слышишь ты?
Срисуй детально облик и приметы.
И, если есть внутри пространство тишины,
То все вопросы обретают по ответу.