Реставрация

Все старые боги ушли на поправку,
оставив нам схемы и клей.
Мы чиним разбитую райскую лавку,
забыв, что умеем лишь тлеть.

В руках — шестерёнки и мазь для суставов,
в кармане — чужой позвонок.
Сползли где-то с форума гадом-удавом,
мотая назначенный срок.

Наложим на материки перцо-пластырь,
чтоб жгло от души и зело.
Почто унываешь, заплаканный пастырь,
иль душно в заклятом «кино»?

Когда объявляем войну как обнову
для старых, заржавленных душ,
в ответ отсылаем полки — «Игорь», к слову,
битье заменяя баклуш.

Забредели пули, снаряды на складе,
заглючив в привычный деструкт.
Так вырежем имя своё на гранате,
чтоб мир не взорвался к утру.

Варравы в костюмах и с новым айфоном
распилят покой тишины,
и дети пустыни исчезнут со стоном
и голодом нью-эйдж волны.

Но если из хлама, из пыли, и скотча
собрать эту жизнь по кускам —
она запоёт: «Ты мой Отче иль Отчим?
Верни нас к родным берегам».