Поэт – хирург

На рану можно пластырь наложить,
Разорванную плоть викрилом сшить.
Но как заставить наше сердце жить,
Когда оно всё выжжено словами и делами?
​
Для кожи есть кетгут, игла, повязка,
Тампон и йод — лишь привычная оправа.
Душа болит, если в теле — рана,
Ей, душе, не поможет земная переправа.
​
Поэт – хирург, перо как нож держал,
Он режет память тонкими слогами.
Там слово бьет наотмашь, как кинжал,
«Прощай» сверкает сталью перед нами.
​
Он режет по живому, по больному,
Смиряя страх движением пера.
И всё, что было — Богу и иному,
На суд того, кто вылечит вчера.
​
Сначала будет бой и зов войны,
И дрожью проберет, как мы страдали.
Но хлынут вдруг признанья из тишины,
Что этот путь прощением венчали.
​
Вот стихнет буря. И блеснет рассвет.
Улыбка тронет губы, как напутство.
Венец судьбы — поймать игривый свет
Там, где вся боль переросла в искусство.

rutube.ru/video/0f346447497e82ae097d484fe2bad9cb/?r=a
Песня на стихи