Обида

Обида вам — не зеркало, а лужа,
в которой так удобно изувечить
свой профиль, распоясанный наружу,
как будто кот залез тебе на плечи.

Обида в горле — ком фольги помятой,
она приносит нам счета за нервы
и смотрит: наши чувства точно святы?
Не твоего покроя — пульс неверный.

Не тыковка с Хэллоуин под вечер,
и не измены — на последнем вдохе.
И даже по ночам мне не перечит,
лишь поклюет на темени баг-крохи.

Все «извини» запрятала в цейтнотах,
на дно коробки «Детский мир» с жучками.
Флажком помашешь ей на поворотах,
и пропадешь с последними лучами.

Но «Пусть всегда нам светит, где-то, солнце»,
где «Мир и Дружба, Жвачка» — след простывший.
С Обидой курим тихо на морозце,
снежок зыбуч, чуть суетой взбесивший.

Она смеётся: «Ты постил, постигнув
свою поэзию?» Кивну ей: «Вроде».
Обида — будто языком прилипнув
ко льду, тузишь себя по милой морде.