Родимой земли закоулки.

Раньше срока становимся взрослыми
и нельзя удержать нас уже.
Расстаёмся с плетнями, с погостами,
с васильками на хлебной меже.

И, ступив не на травы нескошены
там, где на ночь не гасят огни,
вспоминаем места, нами брошены,
и грустим, что не с нами они.

Улетаем маршрутами разными
мы от них, словно птицы от гнёзд,
и ютимся в столицах, не празднуя
урожаев и первых борозд.

А они издалёка с зарницами
перед нами незримо встают,
вечерами скрипят половицами,
поутрам петухами поют.

И, наверно, так судьбами задано,
чтобы нам, горожанам в летах,
лишь под осень нежданно-негаданно
появиться в родимых местах.

Постоим, где бродили подростками,
скажем:«Боже! Как годы летят!»
Объяснимся с родными берёзками,
вдруг, они нас поймут и простят.

В берёзовых рощах проулки,
исконно медвежьи углы,
глухие места, закоулки,
но как они сердцу милы!
Родимой земли закоулки
всегда будут сердцу милы!