У пульта управления

Покорённые силы дремлют,
Ждут, когда ты коснёшься клавиш.
Провода опутали землю,
И сегодня ты миром правишь.

Потеплеют экраны. Моторы
Оживут, подадут голос вещий:
«Человек — это тот, который
Вещество превращает в вещи.

Он — Пракситель, властитель формы,
Дрессировщик энергий буйных,
За пределами глупой нормы
Ищет счастья, лихой ушкуйник»…

Но зачем ты лицо своё прячешь?
И в глазах почему-то мокро.
Неужели, от счастья плачешь,
Жесткий клавиш впечатав в щёку?