Лунные сколы

В стакане виски — лёд, как лунный скол.
Сентябрь затих – засохнувший глагол,
А в новостях — опять парад планет.
Соседский пёс, натасканный на джаз,
Всю ночь скулит, как будто в первый раз
Узнал, что счастья в мире нет.

Мерцает мир огнями — душ кристалл,
И тишина, как будто смерти шквал,
Накрыла мир без выходного дня.
Мы — ноты, что рассыпал композитор,
Мы — код времён, затерянный в транскриптах,
Где каждый — вождь, но только для себя.

Смотреть в окно, где тополь-самурай
Роняет листья в персональный рай —
В амурный сквер, застывший во дворе.
Любовь — дешёвый фокус, ловкость рук,
Где каждый жест — как бабочек испуг,
И финиш предначертан в январе.

Фонарь, как призрак выцветшей афиши,
Зовёт туда, где прошлого не слышат,
Где время — след над пропастью во ржи.
Из битых стёкол — дом из круговерти,
И каждый шаг – по острию предсмертья,
Где жизнь висит на острие души.

Мне ночь звучит, как блюз из жёлтых нот.
Я — твой рассказ, что время не сотрёт,
Из книжных грёз сорвавшийся листок.
В горсти зажат осколок юных гроз,
И шёпот давних слов, что ветер не донёс,
И туч бровей – божественный намёк.

Вся жизнь — игра в «найди хоть пару рифм»,
Где каждый слог — твой пойманный мотив,
А главный приз — гаджет богов забытых.
Но там гудки, как будто все устали
От нашей алчности, и нам не отвечали.
Сочли наш вызов — за мольбу убитых.

А ты, несись по встречной, как комета,
Где правил нет, и сняты все запреты,
Мы — эхо в матрице, поломка, сбой.
И пусть рассвет – лишь морфия инъекция,
В болотной мгле, в мереченьи дислексии,
Ты – пульс признания… ты – живой.