Чёрный человек

Час «волчий» бьет. Стекает воск свечи,
И тени удлиняются в прихожей.
Ты снова здесь. Пожалуйста, молчи.
Мороз бежит мурашками по коже.

Мой черный гость, мой жуткий визави,
Ссутулившись, сидит в потертом кресле.
В его глазах — ни света, ни любви,
Лишь пустота, где демоны воскресли.

Он не снимает шляпы и пальто,
От них несет сырой землёй и тленом.
Он говорит: «Ты — ноль и ты — никто.
Ты предал всё, что было сокровенным».

Он достаёт истертый, жёлтый лист,
Где каждым словом я когда-то клялся.
В его ухмылке — дьявольский артист,
Который над душою рассмеялся.

«Смотри сюда, — шипит он, — вот строка,
Которую ты продал за монеты.
А здесь дрожала подлая рука,
Стирая в пыль великие сюжеты».

Рванулся к креслу, чтоб его убить,
Вцепиться в горло призрачному гаду…
Но пальцы ударяют о гранит —
Холодную зеркальную преграду.

Лежит в осколках гордый мой покой.
Стекло звенит, осыпавшись на плечи.
… Там не было фигуры никакой.
Лишь я один. И догорели свечи.