Сыр в мышеловке

Нам бросили сыр, не сказали: «Откуда?»
Нам выдали цель, не задавшись: «Зачем?»
И вот мы вершим скоротечное чудо,
Ожившие куклы, с витрин манекен.

Мы тявкаем рьяно, хвостом исступлённо
Виляем на отблески правды во лжи.
И кажется, будто хозяин с балкона
Нам бросил не кость, а осколок души.

А в чём его сладость — не суть. Суть — жеванье
В рывках челюстей, в слюне, в суете.
Мы сыты процессом. Мы в нём — оправданье.
Мы те светлячки, что зажглись в маете.

Мы строим союзы, кружки и фаланги,
Чтоб сыр раздавать по чинам и ролям.
И спорим о вкусе, о цвете, о ранге
С душою пустой, поближе к щелям.

Пусть гении в «сыре» подвох разгадали,
Взглянув через смыслы, смерть и закон,
Но челядь оспорит: чей вкус идеальней?
Застряв «в пережуй», где им видится сон.

А сыр нескончаем, разбросаны крошки,
И запах не выветрен в острых зубах.
Здесь мир — наизнанку, здесь рай в мышеловке,
Иначе — ничто, и точка в стихах.

И в этом вся соль. Не в добре и не в вере —
А в том, чтоб жевать, забыв Млечный Путь.
Живя на рефлексе, и в собственной мере
Принять ту мякину за высшую суть.

Но если хоть раз ты решишься прерваться,
Стряхнуть с себя морок той «сырной» любви,
То сможешь в безмолвии вмиг докопаться
До света, что вечно был спрятан внутри.