Про белое

Я в белом снегу утопил бы свой голос,
Чтоб эхо не выдало мне имена.
Там лёд — как священная книга вопросов,
Где бог позабыт и ушли времена.

А белый там лист — он не просит, а судит,
Он требует жертвы — сожги свою тень.
И буквы — как раны на сердце, абсурдны,
И строчка сбежала там, взяв бюллетень,

В больничных палатах, где стены белёсы
И простыни пахнут забвением сна,
Где ангелы в белом стирают вопросы,
И память становится вмиг холодна.

В молочном тумане, густом и безликом,
Теряются зданий немые черты.
И город прощается призрачным криком,
Застывшим во власти хмельной пустоты.

Невеста-зима в подвенечном наряде
Целует в уста тех, кто помнил весну.
Она обещает покой и прохладу,
Но кутает в савана всех белизну.

Я б вышел из белого — да не осталось
Ни пятнышка крови, ни капли вины.
Душа так чиста, что и тень не прокралась,
И даже смерть рядом — осколок Луны.