Пришествие

Вай-фай небесный выдаёт ошибку,
И спутники, как блеклая икра,
Застыли в чёрном масле. Мир, как ссылка,
Его приход накликал на себя.
В тот день, когда пророки разом спятят,
Апостол биржевой падёт ничком,
Он явится. Не в славе. В медхалате?
Или курьером с жёлтым рюкзаком?

Он стукнет в дверь: «Вам пицца тут с грибами!»,
Протянет чек, мигая в домофон.
И скажет: «Я пришёл судить над вами»,
А вы ему: «Прости, не тот район».
И Он уйдёт, пожав плечами кротко,
Пока архангел, дуя в медный рог,
Пытается настроить связь на «сотке»
Средь мириадов вымерших дорог.

И крест взойдёт не знаменьем на тучах —
А просто тенью от антенн в ночи.
И «мёртвые» в своих квартирах скучных
Проснутся, чтоб найти от снов ключи.
Но не восстанут. Лишь перевернутся
На бок другой, гнусавя про дела.
И ангелы устало улыбнутся:
«Похоже, эта смена проспала».

Он сядет на скамейку в спальном блоке,
Где пьют за встречу грешник и святой.
И скажет тихо: «Вышли все вам сроки».
Ему ответят: «Братец, рот закрой».
И Он поймёт, что молния из рая —
Лишь вспышка от дешёвых сигарет.
И что Голгофа новая, вторая, —
Когда ты — бог, но веры в чудо нет.

Антихрист выйдет в стрим, взорвёт эфиры,
Продаст свой курс «Как стать самим собой».
И соберёт все лайки в этом мире,
Махнув толпе ухоженной рукой.
А Он, забытый в ленте настроений,
Посмотрит в небо, где горит неон.
И крест свой виртуальный сам отменит,
Поскольку был давно забанен он.

И трубачи небес, дудя впустую,
Вдруг перейдут на джаз иль на фокстрот.
И человечество, судьбу смакуя,
Поставив лайки, дальше побредёт.
А судный день в заоблачных софитах
Посмотрят в записи, жуя попкорн.
И скажут: «Спецэффектов не хватило»,
И выключат студийный микрофон.