Мой плетень.

Я — вообще не говорящий правду.
Правду невозможно говорить.
Я стихами навсего пытаюсь
Краешек от чувства зацепить.
Нагородишь слов-заборов длинных
Из досок неровных и колов,
Чтобы показать кусок любви эфирной,
Заряжая все свои запасы слов.
Но то вверх, то вниз чувства скачут.
У них нет никакой ниши.
И снова желание перечеркать
Всё то, что написано выше.
Так как же вы пишите? Научите!
Красиво плетете в одну сторону.
Как чувства кормите, бережёте
Или сажаете в тюрьму?
А я вот люблю, люблю, ненавижу,
Потом безразличие, вот снова люблю.
О чем же писать? Как я бабочку вижу
И облакам разойтись велю?
Как солнце стирает теркой мой плетень в лучи
И ими в бабочку стреляет?
Как звуки постепенно забирает кто-то все к ночи
И лишь сверчками заполняет?
Но ту не совсем свою песню пою.
Тот славно сложил свой плетень, не оставив мне дырок, Есенин.
Надеюсь линию найду свою,
Махнув без закуси стакан тоски осенней.