Экзистенциализм по-русски (по мотивам творчества Г. Иванова)

Россия — счастье, выжженное в прах.
Россия — свет. А может, только страх.
И в этом зыбком, трепетном сознании
Живёт ее больное мирозданье.

«Я жив», — шепчу. «Я сплю», — твердит душа.
И атом спит, орбитами шурша.
Ему во сне — Обухов мост и стужа,
И с вечностью во тьме чужая дружба.

Конечно, есть и терн, и с ним венец:
Искусство, страсть, и гибель наконец.
Но и она — без выгоды лекарство—
Лишь забытьем ответит на коварство.

Акакий шьёт шинель — пустот обряд,
Слова, как пыль, над пропастью парят.
И женщина — лишь плоть, лишь инструмент,
Чтобы извлечь эссенцию из бед.

Ту ноту, чей пронзителен металл,
По-настоящему с которой бы страдал
Под синь Небес — блик вечного сиротства,
Бесплодного над миром превосходства.

Над бездной, где законы сна и яви
Сплелись в узор мучительной отравы,
Идёт душа по нити — акробат,
В пути ли в вечность, нет… пути назад.
— — —
Вся жизнь — лишь сон, где ни стези, ни брода,
Где ищет дух не веры, не венца,
А лишь предлог для вечного исхода,
Для бунта даже в замыслах Творца.

И в череде бессмысленных событий,
Где каждый шаг — паденье в пустоту,
Мы жаждем не спасительных открытий,
А чтоб разжечь и сжечь свою мечту.

Нет Бога, нет Царя, и нет России,
Лишь чернота, что мертвецов мертвей.
И в этой экзистенциальной сини
Мы ищем гибели, и гибнем всё больней.

Так черно и так мёртво, что негоже
Искать ответ иль поднимать свой взгляд.
И нас от мысли даже не корёжит:
Что даже ад, быть может, нам не рад.