День пройдëт

День пройдёт и ты пройдёшь,
Не забудешь, не поймёшь,
Зачем же я опять пишу стихи,
Всё забываясь от тоски
Когда вдруг вспомнишь их вот-вот
Тут рифма новая придёт,
И понесёт куда-то вдаль,
И снова дальше от всего,
От времени от мира всё
Мне надоело, не могу
Предаться этому бреду,
Когда иду я вслед (чему?),
Не понимая почему
Так скучен мир и мало красок
Эмоциям и нет огласок,
Когда бушующих в них красок
Мне не хватило б всё равно,
Как будто всё обречено.
Зачем пишу я всё о грустном?
(Как надоел мне мой вопрос)
Да просто грустно, просто скучно,
Да просто мне уже невмочь,
Когда хочу проснуться утром
Другим я человеком, да,
А может, вовсе не проснуться,
Я не решила, не беда.
Но я сейчас, под кровом ночи
Пишу кому-то эти строчки,
Чтоб прочитали и забыли,
Забыла я, писала в прозу,
Но ведь фантазии моей
Хватает редко на рисунки
И на стихи без мелочей.
Самой мне, правда, надоело,
Зачем пишу я ерунду?
И разве, когда-нибудь найду
Я этот стих и прошлые ночей
И прочитаю, удивясь:
«Так это я писала?»
И вдруг начну я всё сначала,
Продолжу, если лучше так звучит,
И заиграет в голове какой-то бит,
Всё вспомню я, а может и не вспомню,
Меня это не будет волновать,
Когда сейчас моя кровать
Лишь ждёт, когда я лягу,
И обнимет, укроет вместе с сном
Меня от бед, и благодарить я буду Бога,
Что есть хоть отдых на Земле.