В тылу "врага"

Моя мечта — утерянный обоз,
что спит в тылу, укрытый тишиною.
Я — часовой, который к тьме примерз
в нейтральных землях за передовою.

Я сам себе — и маршал, и шпион,
и тот, кто чертит карты отступленья.
Мой друг и недруг — сокровенный сон,
моё забвенье и моё спасенье.

Он дышит мне в затылок молоком
парным, как детство, пахнущим туманом,
и кормит с рук имбирным леденцом,
отравленным надеждой и обманом.

Моя мечта — как выцветший витраж
в заброшенной часовне у дороги.
Я — сторож там, вошедший в тленный раж,
и я же — вор, стоящий на пороге.

Мне б выбить дверь одним ударом влёт,
забрать тот свет, что мне по праву даден,
но тот — другой, мой верный антипод,
шепнёт: «Не тронь, он хрупок и прохладен».

Он мне твердит: «Там воздух так велик,
что ты в нём сгинешь, будто в океане.
Здесь так привычно, здесь твой каждый миг
лежит в уютном плюшевом кармане».

Но где-то там, за проволокой сна,
где пахнет дёгтем выжженная карта,
моя мечта, как пленная княжна,
ждёт штурма страсти с пылкостью азарта.