Память

Через переулок из мрака,
За парком надгробий, ушедших лучей,
В лесу центра сознаний,
Домик стоит близь протекающих мимо желаний.

С годами старела опора избушки,
Но, словно, луной в бесконечные ночи, тянуло за руку с собой,
Как мрамор на сердце, дверца никогда не откажет, согреть своим уютным нутром,
А сразу за ней, на полке, как под щитом, спит книга из памяти, пока не услышит, как кто — то придет.

Наклеен бархатный кров, да покрыты страницы крепким свинцом,
Каждую пылинку сдувает в окно,
Но книга со злом, черное проклятие играет с душой.

А по округе, без крайних тропинок,
Среди могучей коры и обитателей скал, Никогда, никому не видимый,
Оседает хранитель в тенях.

Возвращаться в те земли, как сущий кошмар,
Но привыкая немного к острым клинкам, сквозь призму отчаянных снов, глазам открывается небесный полет,
После ухода, все тело ломая, заставляя вернутся ради писаний, под той самой заветной лицевой стороной,
Но никогда не узнаю, является даром или клеймом, ведь свет рождается сразу с клыком, по округе которого сказки, осевшие под видом молочных зубов.