"Занавес без финала"

Жизнь — это сцена, но кто здесь герой?
Кто шепчет сценарий? Кто правит игрой?
Здесь маски смеются, а души в пыли,
Здесь пешки бессмертны, а куклы в крови.

Толпа наблюдает, кого же казнить?
Кого возвеличить, кому предложить
Бокал с ядом сладким, медовым, живым,
Чтоб пил он до дна, становясь пустым.

Жизнь — сигарета, короткий затяг,
И пепел ложится в чужой чердак.
Вдыхает прохожий случайный мой след,
Но стёрт он ветрами — и следа уже нет.

Жизнь — это шахматы. Пешки в строю,
А короли их ведут в тишину.
И каждый уверен, что ход за ним,
Но правила пишутся кем-то другим.

Любовь — это искра, внезапный пожар,
Что вспыхнет на миг и сожжёт календарь.
Где всё — поцелуи, истерики, смех,
И вдруг — пустота, и разорванный свет.

Любовь — это яд, но пьём мы его,
Он сладок, он колет, но всё же живём.
Ведь что же нам делать, коль мир так жесток?
Смеяться, любить — и глотать свой дымок.