Сны

Есть сны из детства: лёгкие, цветные,
В них хорошо и никаких забот.
Но ненадолго даже и они, такие,
Безжалостно их время оборвет.
И начинают сниться нам, порой, кошмары,
И полуявь, видения и бред,
Быть может, дальние, чужие чьи то страны,
И города, и свет других планет…
Вот тут-то мы и вспоминаем маму,
Когда баюкала она нас на руках,
И до рассвета, до зари, до самой,
Родным теплом был свет в ее глазах.
И нежный голос, волосы каскадом,
Усталая улыбка по утрам,
Лишь мама оставалась с нами рядом,
Не позволяя сниться страшным снам.
Ушла она однажды, попрощавшись,
А вместе с ней хорошие все сны…
И с каждым годом, становясь все старше,
Мы больше сильно так не ждём весны.
Ослаб и тот восторг предновогодний,
И день рожденья стал обычным днём.
Мы, сами став родителями, вроде,
Своих детей совсем не бережем.
Добру не учим, а они нам платят щедро:
И первым матным словом, и вторым,
И первою своею сигаретой,
И безразличием к родителям своим.
Их души умирают постепенно,
Мы, наблюдая смерть их, лишь молчим…
И думаем: за что сейчас нам это?
Не молимся, не каемся, не спим.
А ведь Господь нас любит, не иначе,
И Ангелы, как прежде, жизнь хранят,
На нас глядят они, и тихо плачут,
А мы живём, погрязшие в грехах.
И сны уже так редко стали сниться,
А если снятся, мы не помним их.
Сменяет лето осень, время мчится,
И жизнь кончается, как и вот этот стих…